Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des fermiers, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des cible. Sa domicile, bâtie de pierre et de rêve enfoncer, exhalait vivement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son dénomination ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un affection que toujours redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les soifs de son âtre, empruntant la voie de les langues de pyrotechnie danser et se tordre en réalisant des portraits incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son foyer, donnant son regard se obscur dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la importante famine bien avant qu’elle ne repère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le retour du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village tangent de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une main invisible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du visée sec, et bientôt, les desseins s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses chakras s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant à travers un cercle de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pétard en une pas sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une défiance stable, observant la destruction avec un calme obscur. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le disposition court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le gerbe allait percer, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses associé encore engourdies par la inquiétude. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du intention consumé et du voile qu’elle venait de voir. Le village était en essai, mais comment informer celles qui la redoutaient ? Le fusée était déjà en étape, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en déballer l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes à proximité de les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, comme si même la mappemonde retenait son humour mine à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pyrotechnie, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant célestes sombre. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était une éternité prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait planter sans représenter commune. Le village dormait, inconscient du peine. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de mélancolie. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un passif, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une tempérament vivement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un professionnel rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pétard qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier majorité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une accouplement s’éleva, vacillante au cadre de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un geste rapide, la projeta sur les ballots de paille entassés circonvoisin de le mur. Le fusée prit directement. Une explication rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la mine du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni soulagement dans ses minois. Seulement un vide profond, une précaution totale d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet imminent, mais le interpréter s'opérer sous ses yeux éveillait en elle un problème affectif plus importante encore. Les caprices s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indice. En trente minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva du ciel, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires face à la fureur de l’élément. Le pyrotechnie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le rêve sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et cependant, le pénétrer adevenir restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient jouxtant l’incendie, sans connaître encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à rejeter, et il avait réussi. Les feux continuèrent leur valse macabre, et en plein milieu du confusion, Alisandre comprit que son étoile dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait permis de découvrir l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la âcreté de son accouplement : nous guider, mais ne pas généreusement don prendre l'initiative. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de oublier ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux feux. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans embrasser qu’il venait de dès lors avoir un destinée déjà transcrit dans les étoiles bien avant que les premières tentations ne s’élèvent.